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2011-11-18T14:32:00.000-03:00

Siempre me ha provocado náuseas la lógica con la que imperan los grandes discursos. Precisamente porque yo tampoco logro escapar del todo de la envolvente farsa de estos grandes discursos. Conozco de cerca esas náuseas y no son una agudeza mental de mi autoría aunque si me la quisiera. Eso de querer caerle bien a todos, creer que tenemos que ser buenos en todo…esas ingenuidades de pensar. Claro porque uno observa a su alrededor y tiende a validarse a través de los demás, a través de lo que terceras personas han logrado para luego volverse a uno mismo y subestimarse...Obviar todo aquello que uno ha hecho sea pequeño o infinito simplemente porque alguien más hizo tal o cual. Es imbécil seguir esa línea, herd behavior. Incluso antes de tener alguna ligera autonomía ya hay quien vive su vida a través de la nuestra, controlándonos con el discurso de llegar al éxito, al dinero, al poder y a la perfección…

2011-11-07T16:51:00.000-03:00

25 de Mayo 2011
En esta ciudad no llueve mucho, lo que se acerca mucho a decir que nunca llueve, ergo nunca vaga por el aire ese olor a tierra mojada. Si me preguntan yo diría que ser feliz es una cuestión de trabajo mental.

13 de Junio 2011
Cada vez que vuelvo sobre esa absurda contradicción de tener valor para llevar a cabo decisiones estúpidas pero absoluta falta de coraje para accionar correcta y sensatamente me siento algo infeliz.

30 de Junio 2011
Por las mañanas me invento charlas conmigo mismo.

6 Julio 2011
Cerebro: Existe un gran motivo por el cual estás donde estás: a la cabeza (en sentido literal y figurado) del sistema nervioso y todo su fruto. Me encantaría recordarte cual es una de tus principales funciones y pedir que te atengas a ella: RAZONAR

18 Julio 2011
Santiago es la ciudad sin arreboles. Sólo el smog hace piruetas en estos cielos. La vida de adultos apesta.

20 Julio 2011
Me cago en Murphy y sus leyes hijas de puta, desde hoy dejaré mis fechorías de poca monta en el supermercado de la esquina. Sacarme de encima esa sensación de "siempre estoy a punto de hacer algo".

31 Julio 2011
El cautiverio en el pasar de los años puso a mis certezas en peligro de extinción. Mi mente trabajo horas extras en contra mía.28 veces un 31 de julio

Basado en Hechos Reales (Moleskine)

2011-11-03T14:04:00.000-03:00

18 Marzo 2011
Puedo asegurar que me siento en un lugar muy lejos hacia adentro y por ahora no pretendo moverme de ahí. //ERROR NOT DATA FOUND//

21 Marzo 2011
Un amor profundo es íntimo y personal, al intentar explicarlo se banaliza. Es inexplicable. Intentar complacer a los que me rodean en los aspectos más triviales me resulta agotador. Irrespetar mi calma interna sería un error gravísimo. Tristeza moderada.

27 Marzo 2011
Todo parece apuntar que viejo Pez se fue de copas (o putas) la TV cerro sus transmisiones y la musica brota acompañando el insomnio de esta madrugada. Me traslado mentalmente a esas mañanas de radio y esperas, frío, camisas planchadas de colegio, comidas antes de los dibujos animados y lecturas en voz alta en pleno verano.

29 Abril 2011
No debo desanimarme ante la adversidad pues al final del día tengo el insomnio que me lo explica todo con hermosa precisión. Estoy esperando el llamado de la fortuna

04 Mayo 2011
Recibí el llamado de la fortuna

05 Mayo 2011
Nunca volverá a ser igual, no sé con certeza qué o quien cambió. Sólo distingo con precisión el abismo que ahora se celebra entre nosotros dejando que apenas asome el recuerdo de aquella tarde en chiguayante sentados en una vereda, el día que nos hicimos amigos.

15 Mayo 2011
He oido en bastantes ocasiones que la vida es como un sueño. Ante esta cuestionable posibilidad, de la cual creo no estar en posición de descartarla del todo, prefiero mantenerme del lado de la vigilia. Pues ya he podido reparar que la ensoñación es como las encuestas y las minifaldas.

2011-10-13T16:10:00.003-03:00

Los bares cuicos me deprimen...la tiranía del metro cuadrado, la estética cuidada, la cadena del baño funciona perfectamente y todos miran sus teléfonos de última tecnología para twittear el brillante pensamiento que les cruza la mente en ese preciso instante. Pienso que por la misma plata que pagué para el vaso de la cerveza más barata en este bar de mierda seguramente saldría vomitando sangre del Bahía o de La Nona donde sus wurlitzer de trescientos pesos pueden hacer sonar con elegante sincronía y sin censor moral alguno a daddy yankee y a metallica. Sigo metido en el bar de mierda distrayendo el pensamiento con el recuerdo de aquella vez que Kato y yo descubrimos que los mormones eran agentes de la C.I.A utilizando a la religión como exacto método de camuflaje y distorsión mental, una caja de vino amenizó aquella memorable tertulia.

Los Amigos de Barrio Pueden Desaparecer

2011-07-22T12:23:00.004-04:00

Donde están mis sueños de niño / mis casetes de Fun People / mi disfraz de Superman / mi capa galáctica / los almuerzos súper abundantes de la Tía Cristi / Los Chuletas / DONDE POR LA MIERDA DONDE / donde esta pescao, Julito César / el casete de Pablito Ruiz / mi póster de Topo Gigio / la citroneta naranja / mabri pop pop y sus mixtapes / el patio de mi casa / la casa en el árbol / las pichangas con los Ogueda / el colegio San Patricio / DONDE CHUCHA ESTÁN / el club Pepsi / el abierto de Chimbledon / la abuelita de la Fany / el Nano Spilman y el Papo/ Don Rosalino / Carlitos Canao / Casco Romano / el sitio vacío / donde está el morro / donde está “el mantequilla”/ el “Hola Oye”/ El Miguel Bosé / la Juana pico / el Lucho Cola / el poquito caldo / la panadería San José / el Hombre Pájaro / El Sao Paulo Fútbol Club / el hombre pájaro / las canchas: Jorge Torres, La Nº2, Manuel Cabezas / donde están Los Cachorros pioneros de la cumbia psicodélica chiguayantina / donde están los buses Ruta Bío-Bío/ el compadre Pereira / el papa Tocho y la mama Cama/ el Omar y su negocio / el Areli …. Donde?

2011-07-15T10:30:00.001-04:00

¿Cuantas lluvias más tendrán que caer sobre estas traicioneras memorias? Hasta que encuentren el lado amable de la vida he de suponer que innumerables veces.

Herd Behaviour

2011-07-12T14:25:00.003-04:00

La gente va apurada y acelera sus pasos, se tropieza con el resto de la gente, con sus babas y con las escaleras del tren subterráneo. SE INICIA EL CIERRE DE PUERTAS, la manada corre descontrolada, bramando por asientos vacíos, luchando contra los relojes, los jefes y los atrasos…it’s herd behaviour/do the evolution baby… todos y cada uno de ellos aceleran de manera histérica, se pierden en los andenes. Me doy cuenta que mi máximo esfuerzo por ignorarlos no los hace desaparecer en absoluto, siguen ahí aún así me vuelva a despertar cientos miles de veces. Seguirán ahí, mirándose en el reflejo de las puertas pensando en la vida que no han llegado a tener, en las creencias que tienen y que disparan como si fueran verdades absolutas, como si cada una de sus ideas irracionales fuera la certeza más pura del puto mundo. Seguirán ahí

2011-07-08T15:36:00.002-04:00

La vida está tan llena de momentos intrascendentes que solo se me ocurre una sola manera de hacerle frente: una colección innumerable de recuerdos, sin orden aparente. Todos y cada uno de ellos pueden participar: desde los más grandilocuentes hasta aquellos que cuelgan de lo insignificante. En realidad si tengo (tenemos) (yo y todos ustedes) recuerdos que puedo tildar de insignificantes entonces acabo de enunciar una enorme contradicción. Vuelvo sobre mis pasos… Si la vida está tan llena de momentos intrascendentes entonces hagámosle frente con toda la artillería de la memoria.

Te acuerdas de aquella vez que... Ah si claro!... cuanto nos cagamos de la risa esa noche… que resaca aquella…que tristeza, siento que lloré hasta desangrarme,…estábamos muy drogados,…y eso que no lo habíamos planeado,…que tarde notable…fue un golazo papá!, llovía como nunca antes… hizo un calor de la puta madre,…pareciera que no íbamos a llegar jamás...Estábamos tan aburridos que tú comenzaste a… y la mina estaba borracha… tú te veías tan hermosa…era la primera vez que te veía…y pensar que antes me caías como la mierda…yo pensé que ese día…no amanecía nunca…sentí un miedo que te cagas…fue increíble...blah, blah,blah per secula seculorum

Error 404 Libre Asociación Found

2011-06-30T11:53:00.001-04:00

¿Cómo seríamos sino fuéramos como somos? ¿Preguntaríamos cómo seríamos si no fuéramos como somos? Me interroga un fragmento de Bertoni promocionando una obra de teatro de algún colectivo de mierda pegado en la pared del “Papi Pizza” mientras espero que mi empanada de champiñón-pollo alcance su estado de temperatura sublime dentro del fénix 1 (flamante nuevo horno de la amasandería en cuestión) Atravieso la vidriera con las pupilas y con el pensamiento. Afuera llueve, algunos huyen, otros se resignan, otros se aman y se encaminan rapidito hacia alguna habitación con ganas de vino navegado, sopaipillas y sexo. O tal vez soy yo el que proyecta esa idea en los amantes graciosos que desfilan justo frente a mí. Recuerdo a Conejín, anhelo su calorcito, sus ojitos de mijita rica mirándome fijo entre la oscuridad de la tarde, su risa.

Me sumerjo bajo la lluvia y me encamino al metro. Tengo que volver al trabajo contra mi voluntad. Si de mi dependiera me largo a caminar. Pienso en la disquería de calle Merced y las infinitas huevadas choris que tiene y que nunca podré comprar, y luego entrecierro los ojos con odio y pienso en “Metales Pesados” y todo lo que ahí hay y todavía no alcanzo a comprar…Voneggut, Capote, Auster, Bolaño, Kundera. POR LA CHUCHA! País culiado y sus impuestos culiados. FLASHBACK: Podrías escribir un cuento de dos desquiciados que asaltan todas estas librerías aburguesadas y después devuelven los libros, tengo ganas de comida china, ¿Vamos?

A Nano le gusta el Ópera Catedral, si lo reconozco: he venido con él a embriagarme en este antro, caras conchetas y acento finito. Prefiero sus helados: sabores ni tan rebuscados ni tan snob, además su gelatería es barata, imagínate un plato en ese restaurante tan cuico: Quiero el filete de Hipogrifo sazonado en ceniza volcánica de uvas mediterráneas defecadas por un colibrí Alpino, debe costar un millón de pesos esa huevada. Mejor me voy al mercado y me chanto un mariscal de aquellos.

Mira! Un nuevo atentado contra el mural de Agatha Ruiz de la Prada. ¿Te acordái de los carnavales culturales de Valparaíso? Que manera de fumar marihuana esos días. Ted Striker es el dueño del Diablito. Siempre nos copian las ideas Nano, aunque yo tengo una teoría psicológica fundamentada por Jung, cuando vengas por mi cumpleaños te la explico. A todo esto: ¿Qué fue de Toño Ricota? Una vez tuvimos un programa de radio.

Sigue lloviendo y ya estoy de vuelta en el trabajo. Ted Striker es el dueño del Diablito.Yo soy fanático de la libre asociación. Otro día les hablaré del Jürgen Klinsmann Experiment Phase One

2011-05-10T13:54:00.000-04:00

Al final del día, las cortinas entreabiertas...

-"A veces me gusta dormir con las cortinas abiertas"

-" Si, es bonita la tonalidad de la luz a estas horas"

Aunque sean de artificio, están ahí, se cuelan por el techo, hacen una pirueta y llegan hasta una pared, se encaraman en la puerta,contorsionan en un mueble, en la loza sucia sobre la mesa y todo deja de parecer lo que era hasta unos instantes atrás. Y cuando me quedo solo, cuando te dejo un beso y te metes al tren subterráneo....

-"Me llamas cuando llegues..."

-"Si..tranquilo, te amo"

Al final del día, esa pequeña sinfonía llamada insomnio puede ser capaz de explicarlo todo, diseccionar las horas auspiciadas por la rutina y procesar los momentos amparados por cualquier bienvenido estado de gracia y fortuna.

La Resaca del Mundo

2009-10-15T15:43:00.002-03:00

La familia Rivera se iba de vacaciones y encargaron el cuidado de su estrecha e infinita casa de calle O’Higgins en Concepción a Ricardo. Quién por supuesto ante la solitaria tarea no dudó en llamarme y así aprovecharíamos de poner en marcha nuestro proyecto de poesía urbana “paredes sucias” (el cual nunca se concretó) y otras ideas adolescente que conjurábamos como las más geniales del puto mundo (según nuestro criterio también adolescente). Durante la primera noche y ante el asedio de la inquietante sobriedad comenzamos a hurguetear en los cajones y gavetas de la familia Rivera en busca de algún brebaje que nos condujera al paroxismo y agitara un poco la bóveda de las ideas y la memoria. Mal no nos fue, bien tampoco; encontramos sidra y un ron que tenía más pinta de veneno para elefantes que de alcohol etílico… sin decir agua va le dimos el bajo igual. Estábamos en eso cuando Ricardo me comenta sobre un artículo del poeta Enrique Lihn en el cual postulaba que la psiquiatría sería una suerte de mafia coludida del dogma del pensamiento políticamente correcto encargada de ocultar el lado b de la realidad que hoy conocemos como tal. Los “enfermos mentales” por supuesto conocían la otra cara y ante el demoledor panorama la cosa nostra de la psiquiatría tenía que encerrarlos, doparlos, callarlos. Yo le conté a Ricardo que en alguna bastarda revista de biología alguna vez leí que si al ser humano le privaban el sueño por dos a tres días seguidos se podría alcanzar un estado leve pero muy similar al delirio, a la locura…en otras palabras podías ser un demente temporal solamente si no te vencía el sueño por 48 horas. Por supuesto que el par de poetas de cantina que protagonizan esta historia tomó ambas ideas y las transformó en una tercera: “entonces volvámonos locos, vamos al manicomio y vemos que sacamos de todo esto”

Las 48 horas siguientes fueron de improvisar canciones, armar cadáveres exquisitos, pintar, dibujar, montar artefactos, hablar de metafísica, la cacha de la espada, la quinta e incluso la sexta pata del gato, la inmortalidad del cangrejo y la continuidad ontológica del camarón ecuatoriano. A esas alturas del día o noche y a una hora absolutamente desconocida, sin haber dormido nada la presencia de Ricardo comenzaba a irritarme, su voz y sus gestos me estaban sacando de quicio, el encierro me resultaba inquietante. Ricardo también me alzaba la voz y hasta me ignoraba completamente en ocasiones.

Cuando estuvimos fuera del Leonor Mascayano nos acercamos a la puerta y amablemente le dijimos al guardia que veníamos a ver a nuestra demente abuelita internada en el hospital psiquiátrico. El guardia por supuesto nos mando a la mierda sin mayor complejos, ante el fallo de nuestra pésima coartada sólo nos quedaba recurrir a alguna estratega ninja o de policía secreta. No fue necesario, rodeamos el hospital y por unos ventanales pudimos observar a los que babeaban sedados, hablaban con los habitantes imaginarios, jugaban deportes fuera de este mundo. Uno de ellos se nos acercó por una pequeña vitrina, era una muchacha cuyo nombre no logro recordar. Le dimos una cajetilla de cigarros, un cuaderno y un lápiz. Le dijimos que volveríamos. De vuelta a casa Ricardo me comenta “El mundo se terminó, estamos viviendo la resaca del mundo”. Yo no volví.

Bueno -dijo- Y se rió

2009-10-14T12:40:00.004-03:00

Ahí estaba yo haciéndome cargo de mi profecía auto cumplida un maestro de ceremonias absurdo, sintiéndome como la mierda, aguantándome el desahogo entre tanto rostro ajeno que puebla a todas horas el tren subterráneo. Absorto en mis ideas tragicómicas intentando consolarme con frases absurdas y riéndome de mi mismo. Al final de todo fue mi idea intentarlo así que este fracaso me pertenece tanto como Rayuela o Los momentos. Y luego en conversaciones de pasillo y trasnoches con cigarros me invento mi propio evangelio y me convenzo diciendo “Bienaventurados aquellos que fracasan pues de ellos es el reino de reinventarse” y luego me cuentan una historia en un bar y nos vamos borrachos con mi hermano de vuelta a casa. Yo hablo de mis planes y luego miro al Nano y le digo: Apesta la vida de adultos. La resaca nos viene a visitar.

Policía Secreta

2009-08-05T17:36:00.004-04:00

Era tal y como lo imaginé, una vez que estuve ahí fue como si entrase caminando a la imagen que durante días retuve en mi cabeza, mientras trataba de mantener la calma en la habitación del hotel mezclando heroína con tabaco y alcohol, por la ventana miraba la ciudad que pronto abandonaría. A veces cuando me dejan salir al patio y enciendo un cigarro el humo azul me hace volver en cosa de segundos a la espesura de la selva. Siento que puedo palpar la metálica indiferencia de los misiles que el gobierno me había encargado destruir, la amenaza comunista que tramaba esa selva era un peligro apuntando al occidente, me parece haberlo logrado. Todo lo que fui quedó enterrado en el fango y la humedad de esas noches de lluvia que soporté escondido en la espesura de la jungla enemiga: mi nombre, mi recuerdo, los planos, los códigos y por supuesto la tortura. Miro a mi alrededor y me cuesta creer que ellos no sepan nada de esto, gracias a mi es que siguen vistiendo esos delantales blancos y pronunciando esas palabras articuladas que sus bocas escupen cuando me fuerzan a entrar en esa habitación porqueriza donde tengo que esperar a que el gobierno nuevamente me contacte.

La Hija del Rey

2009-07-28T11:13:00.003-04:00

Mi fuerza de voluntad me supera, me contempla desde lejos y me obliga a seguirla. Esa es mi lucha diaria, porque a veces tengo el oscuro deseo de dejarla escapar y volcarme en dirección contraria. Desde hace algún tiempo que el término “inteligencia” me causa cierto escozor. No me considero inteligente, tampoco creo serlo. He aprendido lo que he tenido que aprender, incluso he llegado a memorizar lo que estoy obligado a saber...eso no es ser inteligente, es estar siendo adoctrinado. Prefiero la creatividad, la imaginería como proceso más humano, algo infantil…más…inteligente. Hubo un tiempo en que no quería dormir: temía quedar ciego. Cuando las luces de artificio de mi ciudad de origen caían yo sentía como los fantasmas se movían entre las paredes, las hacían crujir. Luego cuando el Rock & Roll ensordeció mi adolescencia los fantasmas dejaron de venir. El nacimiento del desencanto fue el funeral definitivo de Dios, había consenso pleno de su fallecimiento…acaricié sus arterias y no tenía pulso. Mientras lloraban a mi Madre yo me perdía por las calles de Chiguayante. Me drogaba en las orillas del Bío-Bío en compañía de mis mejores amigos, en aquellas tardes de verano yo fui infinito, el tiempo no podía tocarme. En algunas noches podía entender todo claramente, me convertía en una criatura de mi propia clarividencia, la banda de Rock sonaba estridente al final del escenario.

Rorschach

2009-07-24T11:15:00.000-04:00

Veo hipogrífos copulando en esa lámina, Doctor- Le respondió. Acto seguido empuñó el arma que escondía entre sus ropas y le concedió varias puñaladas en la garganta. Es que no toleraba que alguien le dijera lo que podía o no hacer.

Paradero 40

2009-05-04T18:01:00.004-04:00

El tío pepe nos encaminó hacia el persa que se instala los fines de semana en el 40 de gran avenida y Dani me dijo “deberíamos ver si está La Tierra por aquí”, leyendo entre líneas: ¿suena a pedazo de metáfora ah? La cosa es que entre armas nucleares a luca, abortos a 3 por mil quinientos, utensilios variados, zapatillas a precio módico y de marcas como Fuma, Mike y Adimas comenzamos a buscar algún comerciante fiable que tuviera el filme premiado por la BBC y que ansiaban nuestras pupilas. Fue así como llegamos al puesto de “El Chino Producciones”, a la Dani le entró el apetito cinéfilo así que se entablo en un notable diálogo con el Chino:

-Hola, ando buscando “La Tierra” y “Mi Nombre Es Harvey Milk”

-Ah shi, esha es la de un gei, mira te voy a explicarte una cosa, se ve que tu eres una persona inteligente, porque esa la del Milk es para personas con criterio formado, lamentablemente nadie me la compraba, yo les decía: lleve el milk si es guena, pero tuve que vender lo que la gente quiere: La Hanna Montana, la del luchador protagonizada por el Maike no se cuantito y otras más, pero mira este es mi puesto y estoy aquí todos los fines de semana, si tu vienes el otro sábado o domingo puede que te la tenga, ahora “La Tierra” te la tengo en pack dividi, o sea junto con otra película, porque pesa una mega y yo las grabo en cidis de 10 megas entonceh la película no se te písela, ¿Entiende? -¿Pero se ve bien?

-Shhh, filete, como te digo si se te ve mal yo estoy acá todos los fines de semana Así que confiando en la calidad pack-DVD de chino producciones nos llevamos “La Tierra” y “El Luchador” y lamentablemente “Mi Nombre es Harvey Milk” no la pudimos encontrar por las razones antes expuestas por notable personaje que haciendo un estudio de mercado filtró una posible pérdida en su negocio, un hombre de criterio formado en sus propias palabras. Llegando al hogar nos dimos cuenta que venía grabada en buena calidad, así que nos instalamos a videarla pero a mitad del filme nos dio modorra y nos dedicamos a tamaña siesta reponedora, por lo demás “La Tierra” no se movería a ninguna parte (otra buena metáfora eh?). Yo no podía quedar exento ante tal vitrina de productos así que movido por las ofertas compré tres calcetines por luca y un gorro de lana por el mismo precio, el invierno se viene fuerte así que no escatimé en invertir.

Enciclopedia del Comportamiento Humano

2009-04-24T13:29:00.002-04:00

Me levanto temprano, como todos los días en que debo laburar. Prendo la luz del baño y me afirmo del lavamanos como si viniera de una rutina agotadora, pero no nada de eso al contrario he dormido bien, sumamente bien. Me miro al espejo y traigo los ojos rojos como si me se acabara de drogar o para hacer el paralelo: como si me viniera escapando de una resaca descomunal. Decido no afeitarme porque en primer lugar no se me ve tan indecente la barba de tres días y puedo transar un poco el que a mi novia le pique cuando le bese los labios y en segundo lugar porque esos minutos en que inútilmente me afeito los invierto en quedarme bajo la ducha tibia tarareando mentalmente una canción que comience a confeccionarme un día genial, que en un principio puede ser un día de mierda pero como dicen que la suma de las partes son mayores al total entonces comencemos a sumar partes positivas para dejar knock out a un eventual día de la puta, hombre precavido vale doble dicen…entonces como la vida es un juego y superchería de lengua popular hay que tener aces bajo la manga. Cuando comenzaba a quedarme dormido la noche anterior, no podía sacarme de la mente la imagen del taxi, donde venía de vuelta a mi departamento, esquivando en una milésima de segundo a una mujer que de la nada se nos atravesó. Resulta curioso porque apenas me subí al taxi y vi al conductor encorvado frente al volante, soportando sobre su rostro el grueso de unos lentes enormes y en su mollera algunas canas que todavía no daban tregua a la calvicie total pensé “ojala con este viejo de mierda llegue vivo a la casa”. Curioso resulta, reitero porque un par de cuadras más adelante tuve que tragarme mi infame pensamiento y de haber tenido una piedra a mano con ella misma golpear mi pecho prejuicioso. Enfilamos por calle Compañía y una línea recta de 60 segundos me separaba del hogar dulce hogar, en eso estábamos el injuriado conductor y yo cuando de quien sabe donde una mujer aparece frente a nosotros, yo no la había visto para nada y gracias a dios (exista o no) su figura recortada por las luces altas encontró un lugar en el ángulo más alejado del aumento grotesco de los lentes del taxista que cual Caszely en un metro cuadrado y fracción de segundo la eludió en brillante maniobra. Mi reacción natural fue voltear a ver, ella seguía de pie todavía tratando de entender o quizás sintiendo como volvían los matices a su mente palidecida… creo haber pensado algo al respecto en este momento, el taxista seguía en un mutismo pragmático que tensaba más todavía el ambiente. 1 miserable segundo podría haber resultado en tamaño cambio de planes, nos hubiera convertido en victimarios y nos entregaba una víctima repartida entre parabrisas y pavimento, nos convertiría en actores de la escena del crimen y nos daría un infame lujo de testigos principales de una tragedia que pudo ocurrir en lo mismo que duró ser evitada. Entonces yo tendido en mi cama pensaba en la relatividad del tiempo, que lejos de los tratados tan científicamente explícitos y dogmáticamente parcelados también pueden extrapolarse al ámbito de la ligera metáfora. Me rondaba todo eso: el taxi, la mujer y su dialogo imaginario, lo que ocurrió y lo que no ocurrió. Y en la mañana de hoy mientras miraba mi rostro cansado de cuestionamientos y me trazaba líneas imaginarias sobre la barba pensaba en lo inútil que se convertía el tiempo en afeitarme y au contraire en lo maravilloso que era quedarme dos minutos más bajo la tibieza del agua entonando mentalmente una canción que me alegrase el día.

Todos íbamos a ser ebrios

2009-02-26T17:40:00.002-03:00

Varias lecturas acompañaron mis años de Universidad, unas más interesantes que otras claro está. Algunas impuestas, varias de ellas por elección propia y finalmente algunos documentos que fotocopiados por mala fe nunca fueron leídos o lo que es peor aún: leídos en el trayecto de la micro a la Universidad y con escasa comprensión del mismo, este gesto creo que a estas alturas es más que un clásico de todos los estudiantes. Partirse la cabeza tratando de entender La crítica de la razón pura, haciendo esfuerzos sobre humanos para tener una idea de que carajo quería decir Aristóteles en La Metafísica y dejando a las neuronas en estado de coma tras enfrentarse a Ser y Tiempo del siempre denso Heidegger eran rutinas habituales del estudiante de filosofía. Respecto a esto un compañero hace unas semanas me comentó algo que me resultó totalmente cierto: “Uno enseña (filosofía) de lo que alcanzó o quiso entender en todos los años de Universidad”, me dijo precisa y concisamente. Por suerte apenas alejados de la Facultad de Humanidades y Arte ninguno de nosotros hablaba de Heidegger ni de Kant y de cuán interesante y misteriosas eran sus formas de teorizar la esencia del ser y blah blah blah como otros personajes que se pavoneaban de lo que habían aprendido apenas dos clases atrás y ya hablaban como la más erudita de las autoridades. Cada clase terminada envolvía un dilema una vez fuera del aula ¿Dónde nos emborrachamos hoy? Esa era la única gran interrogante, que tampoco generaba un gran debate al contrario y para nuestro beneficio sólo presentaba soluciones, mareos, humos y filosofías de cantina. Los lazos se estrechaban, los envases se vaciaban y los humores se llenaban de satisfacción y embriaguez, extraños humos paseaban por nuestras gargantas y todos éramos felices, estar borrachos nos volvía infinitamente felices. Por casualidad llegó a mis manos una obra que mantuvo cautivada nuestra mente volátil varias semanas, su lectura postergaba incluso a aquellos textos que merecían urgentemente ser leídos por dictamen de los profesores, se trababa de “El que tiene sed” del argentino Abelardo Castillo. El sediento protagonista de esta historia Esteban Espósito un borracho empedernido que página a página fue ganándose la empatía de sus jóvenes lectores terminó finalmente convirtiéndose en el alter ego de todos quienes nos veíamos perdiéndonos en sus líneas. Cuando nos dimos cuenta que en la tienda del Foro de la Universidad el ejemplar del libro estaba a $800 pesos cada uno de la manada de ebrios compró su propia biblia para leerla y re-leerla a destajo y no tener que depender de la fecha de devolución que la biblioteca nos imponía. Fue así como refugiándonos de la lluvia en el plato de la U de Conce mientras la caja de vino amenazaba con acabarse iniciábamos las tertulias en torno a Esteban Espósito, sus desventuras, las imágenes de sus delirium tremens, el encuentro con Jacobo Fiksler, la temporada en el psiquiátrico, el amanecer con la prostituta y sus conferencias en pueblos perdidos sin tener puta idea de cómo carajo había llegado ahí. Cada uno de nosotros fue Esteban Espósito, un ebrio de tomo y lomo, con filosofías baratas, discusiones fáciles, poeta chanta y el caminar zig-zageante entre la noche y la niebla Penquista, el despertar con vagos recuerdos y una jauría de hienas mordiéndote las sienes con plena alevosía. Nuestro comportamiento era una apología al borracho literario y melancólico, enajenado de las superficialidades del mundo terrenal y sumergido en monólogos psicológicos improducentes. Fuimos hermanos en aquellos antros inolvidables: la estrechez del Lengue-Lengue, la escalera suicida que conducía al primer piso del Minotauro (lugar que fue demolido lentamente delante de nuestros ojos y ahora es un edificio burgués), la dicotomía del Martínez de Rosas, la arquitectura serpenteante de la escalera de calle Víctor Lamas, el Foro de la Universidad de Concepción, los pasadizos hacia la facultad de Geología, las habitaciones de los compañeros que venían de otras ciudades y un sin fin de geografías que apenas entrada la noche nos recibía como hijos pródigos de la embriaguez y el callejeo. Nunca fuimos intelectuales, jamás nos encantó la pedantería de los poetas o artistas de humanidades, rara vez fuimos estudiantes brillantes, no recuerdo que las peleas de perros fueran lo nuestro, sólo fuimos compañeros de la bohemia y de la noche fraterna, éramos ebrios y vivíamos la resaca del mundo.

El gran escape

2009-02-24T16:08:00.002-03:00

Al volver de mis vacaciones sentí un estruendo de proporciones que recorrió todo el edificio. Yo me encontraba viendo una película para tratar de evitar pensar en lo decepcionante que era mi retorno a Santiago, motivado por el ruido miré por la ventana, el agujero que quedó en el primer piso del patio interior del Edificio no era ficción, era un desahuciado del piso 18 que había decidido lanzarse al vacío. Manerita de recibirme- pensé. Días antes de eso mientras aún disfrutaba de mi ocio leía en el diario: "Profesor de patinaje se lanza desde piso 14 en pleno centro de Santiago", leyendo el desarrollo de la noticia me entero que es una cuadra más allá de donde vivo. Ni cagando vuelvo- me engañaba. A veces (o la gran mayoría de las veces) planteo tantos planes en mi cabeza como infinitas son las posibilidades que se me permiten, tal es la cantidad de ideas desbocadas que me es imposible no abrumarme ante la mínima posibilidad de que todos ellos fracasen, pero pese a esta mala fe me niego a descartar todas mis proyecciones, sería un fracaso, finalmente, caer en un conformismo aberrante solo por que el temor viene a sacudirme la existencia. Cierto es que la condición humana así lo supone, nuestra voluntad es la que inquieta y nos impulsa a movilizarnos en búsqueda ambiciosa de nuestras necesidades, que ese “malestar” interno no se calmará jamás si, al menos no intentamos darle el gusto a nuestro deseo, satisfacer esa imperiosa carencia que se refugia en nuestra profunda intimidad. Pero tampoco debemos caer en el lugar común de solamente “intentar”, porque fracasar en si encierra una idea pre-juiciosa de no haber logrado cometido, o peor aún: de haber obrado de manera errática. No quiero llevar la discusión a un plano ético ni kármico, sino mantenerlo en el punto de partida técnico, llamémoslo. Pero ¿Existe realmente el fracaso?, podríamos llevar su categorización a un nivel más favorable si se quiere, al hecho de cambiar constantemente de rumbo, de encontrar nuevos caminos a recorrer tras cada nuevo “fracaso”, de finalmente concebir en potencia el error como un nuevo destino que encierra un misterio digno de ser re-conocido, disuelto, re-velado y observar cuidadamente que idea es aquella que se nos propone, compararla con nuestro punto de partida y ver si la distancia que hasta ahora llevamos transitada supone aquella concepción que traíamos a colación cada vez que respirábamos hondo y nos convencíamos diciendo “aquí vamos otra vez, intentémoslo”. No es proponer nada nuevo, si invitar quizás a una perspectiva más favorable y ante todo alejada de los rígidos dogmas entre los cuales vamos desarrollándonos como hombres y mujeres dirigidos hacia un futuro que aparece preconcebido casi hasta hacerlo predecible, sólo oscurecido por nuestras propias vacilaciones.

No bed for Beatle John

2009-02-19T18:05:00.002-03:00

Definitivamente tener los discos y el reproductor de mp3 al lado del colchón es un enemigo natural del sueño. Es como desordenar un sistema ecológico, cuando alguien por error mitiga una plaga desordenando un maravilloso e in-entendible equilibrio. Hoy por hoy y durante estas últimas noches vienen a orquestar el insomnio dos discografías: la de John Lennon y la de Johnny Cash. La del primero en un recorrido obsesivo que a veces me baja por sus discos en orden cronológico, y como quien trata de entender a un amigo cercano en un extraño actuar me paseo por los palos que le manda a McCartney en “How do You Sleep” hasta el quitado de bulla pero siempre ácido “Sunday Bloody Sunday” y maravillándome (nuevamente) con temas quizás no tan populares como “Intuition”,“Aisumasen (I'm Sorry)”o “Nobody Loves You (When You’re Down and Out)” y armándome de paciencia para oír los Unfinished Music “Two Virgins” y “Life With Lions”, que creo que drogado con ácido y heroína es la única manera de oírlos resistiendo la tentación de adelantar los tracks a los 15 segundos y creo además que a Lennon y Yoko son los únicos que gustan de ambos discos, no deben faltar los snobistas artistoides, pero que más da siempre los habrá. Y hasta tengo la certeza de que Imagine hubiera sonado mejor de no haber quitado el teclado y saxofones de la primera toma, quizás la mano del dictatorial Phil Spector tuvo algo que ver. El recorrido cronológico, en el caso de Lennon comienza obviamente mucho más atrás, se remonta a su insoslayable pasado Beatle y su desarrollo como compositor y de que manera en esos años ya comienza a desarrollar una faceta que luego, sin la censura del políticamente correcto Brian Epstein se desenvolvería completamente sacando ronchas al gobierno de los Estados Unidos, Católicos, Fascistas, Violentistas y muchos más cuyos intereses se veían ventilados con la crítica del Beatle político. Sin ánimo de ahondar en la temática BEATLE, lo que significaría un insufrible infinito de descripciones que pretendo ahorrarles, me cabe la necesidad y opción de explicar porqué John Lennon es mi BEATLE favorito. No suelo dar explicaciones, pero fanatismo obliga y además una suerte de raciocinio que noches atrás hacía me llevo por estas conclusiones improducentes pero adorables. Sucede que, IMAGINE, por ejemplo, que valga la ocasión aclarar es un poema de Yoko Ono (touché para los puristas Lennonianos) (Not me) describe un idilio versionado hasta en Swahili a estas alturas en cuyas líneas se menciona desde la no existencia del infierno, la biblia, vivir sin necesidad de envidias, hambres o guerras y desprenderse de todas las posesiones para que el mundo, se transforme en uno de verdad habitable. Pues bien, éste es el Lennon que yo llamaría interprete por sobre todas las cosas, transmitiendo un mensaje universal y sencillo en todas sus líneas pero imposible de concretar por ABC motivos de orden socio-político etc. etc. etc., un interprete que dista mucho de los interpretes con actitud mesiánica-salvemos-el-mundo-del-hambre-y-la devastación al estilo Bono o Chris Martin, o el mismísimo Sting, que dona sus ganancias a salvar un medio ambiente que el mismo termina contaminando con sus aviones privados donde transporta el equipo para tocar en mega recitales, en fin, Lennon a sabiendas del poder mediático que lo rodeaba usó a la prensa de la época para transmitir una de las principales causas de su activismo: La Paz, y ¿el single?: Una guitarra acústica, una frase pegajosa y algunos amigos. Ahí el comienzo de una persecución por parte del gobierno Norteamericano por considerarlo una negativa influencia para la juventud del país, politizar a los hippies y hacerles sacar la voz ante la guerra de Vietnam era una roncha con tremendo escozor para el conservador Nixon. El otro Lennon, el “primer” John Lennon solista, si podríamos llamarle así, el que me llevo a concluir esta sartanada de interesantísimos argumentos es más biográfico, desgarrador y me ofrece una mayor empatía e identificación. Puntualmente el disco “Plastic Ono Band” que nace tras la ruptura oficializada de The Beatles. Un piano, una guitarra, un bajo y una batería son suficientes para acompañar la serie de letras que componen los dilemas en la vida de Lennon: la muerte de su madre, la ausencia de su padre, encontrar el amor verdadero, la tajante separación de sus dogmas espirituales, musicales y sociales, el aislamiento; entre otros. Aquí observo y puntualmente oigo una cercanía entre la vida de Lennon y la mía y si lo pienso bien con la vida de todos, ya que indudablemente atravesamos situaciones similares en donde un momento de crisis se traduce en una final reflexión que se vuelve a la base de tu vida y pensamiento. Canciones de corte universal que no intentan vender producto alguno ni promover un dogma ni tampoco convencer de alguna idea, sino compartir una visión de mundo gatillado por todo lo que te rodea o lo que alguna vez te rodeo. Imposible, al menos para mi, conciliar el sueño de manera placentera o gratuita si tras el play comienzan a desbordar los gritos de Lennon que en su último hilo de voz despotrica de rabia y angustia por las situaciones que alejaron y dieron muerte a padre y madre respectivamente, difícil cerrar los ojos al oír a Lennon que dejó de creer en Elvis y Bob Dylan, otrora ídolos de su infancia y juventud y hasta en los Beatles sus amigos y compañeros desde siempre, pero relajante escucharlo concluir que cree en él y que es eso lo real y lo que mantiene vivo, a él en su música y a mi en mi insomnio.

Lugar de Combinacion(es)

2008-08-27T12:16:00.004-04:00

Siete de la tarde clavadas y algunos minutos desparramados por la tarde Santiaguina, Nano me da unos golpecitos en el hombro y hace un gesto como diciendo “vámonos de esta hueá”. Día jueves o martes quizás, la rutina que resulta tan necesaria para mantener eso que hace meses atrás solo concebíamos en la imaginación hace perder la noción del tiempo. Logramos entrar a un carro del metro que para variar viene lleno de gente, vamos cansados pero que más da, un par de estaciones y ya estaremos en casa, en los vidrios se reflejan los rostros ansiosos de retorno de cada uno de los ciudadanos comunes...Nano me mira y yo imito a una voz de altoparlante que fantasiosamente invita a pasar por el Liguria si es que se cumplen ciertos requisitos inverosímiles…nos cagamos de la risa. Salida hacia Bellas Artes y los neones de los negocios y botillerías están en su fulgor pleno, el Master está acuclillado en el pórtico de algún edificio cerca del nuestro y una luciérnaga cenicienta le revolotea en los labios y le ilumina el rostro de vez en cuando… -Pasta base- le digo a Nano, hociconeando mas que con clara certeza. -Nah!, recoge las colillas y se las fuma- me responde -Que hueá, debe ser pasta base- insisto. El Master tiene casa y familia, pero transforma el cemento frío de las calles en su living-room y prefiere los autos estacionados como muebles. Nano y yo lo saludamos y le ofrecemos un par de cigarros. Esta hueona me debe plata por pintarle el local- nos dice apuntando hacia la nueva boutique que Kathy Barriga (si, la robotina) instalo al lado del edificio donde habitamos, y donde antes atendían los peluqueros argentinos gays que se fueron al local de la esquina de Mosqueto con Santo Domingo donde antes había una boutique de ropa exótica y se leía el tarot egipcio, “hey! el tarot egipcio” frase recurrente de Daniela cada vez que pasábamos por esa esquina. Entramos y saludamos a Don Rubén, que nos tiende la mano y nos comenta que acabó de leer “El Fantasista” de Rivera Letelier y que se cagó de la risa, que mañana nos devuelve el libro. No hay apuro-le dice Nano. Nos fumamos un puchito con él, subimos y llegamos al 42 tras un largo día. Tras comer algo nos tendemos en la cama, Nano lee “Los Detectives Salvajes”, regalo de mi nena para el cumpleaños número 25 y yo leo “The Clinic”, las canciones se suceden una tras otra en el dial y los cigarrillos se consumen a piacere en nuestros labios, el humo azulado nubla la habitación, las ventanas anaranjadas de los edificios cercanos dibujan un crucigrama incompleto en nuestro horizonte. Otro día más que se concreta y otro paso firme hacia nuestras convicciones. Mañana viene la rutina otra vez, pero eso es mañana y está a millas de distancia, hoy está la noche, las canciones, los cigarros, la conversación y nuestro departamento.

Gran Turismo (del insomnio)

2008-08-19T18:48:00.006-04:00

Se supone (énfasis en el supuesto) que tras viajar 6 horas en un bus Concepción-Santiago sin conciliar un sueño que podríamos llamar “reponedor” (Pregunta: ¿Quién carajo logra dormir profundamente en un bus durante 6 de viaje nocturno?) llegar al terminal a las 06:40 de la mañana, luego al departamento a las 07:20 AM, ducharse, tomar un café y partir a la pega teniendo que pasar por la asquerosa estación Baquedano (lugar de combinación con línea 1) para estar atendiendo gente durante casi 10 horas en la oficina, se supone, reitero, que tras un agotador día y una trajinada noche de viaje al llegar finalmente al departamento tras la cruel jornada laboral lo mas obvio es echarse a dormir largas e infinitas horas hasta que el despertador diga lo contrario ¿no?. Pero como era de suponerse luego de comer algo y acomodarse en la cama, apagar la luz llega el invitado de piedra: el hijo de puta del insomnio. ¡Carajo no he dormido ni una puta hora en paz! Quiero rodar por la inconciencia y despertar con mi almohada babeada y la cara delineada por las costuras del colchón, mandamiento primero de una dormitada de aquellas, pero no ahí estaba yo recorriendo las paredes del departamento con la vista mas atenta que nunca, rozando los dedos helados de los pies contra la frazada y fumando un cigarro tras otro.

De un momento a otro mi actividad óptica se centró en las maletas (aún sin deshacer) situadas por un rincón del departamento, las miré hasta recordar que me había traído algunos discos desde mi querido Concepción. Puesto que engañándome no me iba a dormir jamás, me levante y comencé a hurguetear entre los pequeños círculos sonoros alguno que se adecuara a la atmósfera de mi desvelo. Sin mucho debate interno me hice de pequeño demonio me metí a la cama y presione la bendita tecla PLAY. Comenzaba a sonar Gran Turismo de los escandinavos The Cardigans, así que confortablemente entumecido dejé que la voz exquisita de Nina Persson (quién ya es exquisita sin necesidad de pronunciar verso alguno) me condujera cual Morfeo al descanso. Craso error, pues disfruto cabalmente de esta tremenda entrega del año ´98 que descubrí años atrás hurgando en la discografía de los suecos estos. Si bien los temas más conocidos de este álbum son “Erase and rewind” y “My favourite game”, indudables hits de aquel año, el resto de los tracks goza de un equilibrio único entre el ruido y la calma calculada que precede a cada pulsación, sin ser un álbum extenso (sólo 11 canciones) tiene la dosis precisa para amainar una vigilia que pudiera convertirse en un hastío de proporciones. Gran Turismo se convierte en una pieza muy distante del pop animoso del “First Band on the moon” y del country que reina en el “Long Gone Before Daylight”. Sin duda una piedra angular de quien quiera decidirse a escuchar a los oriundos de Jönköping. Tras oír el dichoso disco quedé con ganas de más, como aquella botella que acaba de vaciarse un día viernes cuando aún las puertas de las botillerías ni piensan en cerrarse, así que repasé alguno de mis temas favoritos poniendo atención en algunos detalles que pude haber dejado escapar antes y sobre todo teniendo en cuenta que no oía ese disco hace ya varios meses, cayendo en mi propia trampa no demoré en darle vuelta una y otra vez. Ya cuando estuve satisfecho el apetito musical me dí cuenta que la maleta seguía mirándome de manera incisiva, así que decidí acercarme una vez más a mirar en su interior…tomé entre mis manos Electric Light Orchestra, Luego Elefant y para terminar Dungen. Demás está decir que me dormí a la hora del níspero y que despertarme hoy fue una tortura descomunal.

microrelatos

2007-11-08T22:01:00.001-03:00

- ¿Que pasó? - Le preguntó cuando volvió a cerrar sus ojos

- Estuve a punto de vivir - Respondió - Vi un tunel al final de la Luz

Des-arme

2007-09-22T23:43:00.000-04:00

Mayo, martes 10 Comenzó una nueva temporada. Al fin me quitaron esas prendas impregnadas de encierro y humedad. Los de la vitrina del frente aún conservan sobre sus cuerpos esas parkas abultadas.

Mayo, viernes 12 Por las noches un tipo se pasea por el interior. Lo veo en el reflejo del vidrio. Se detiene en la sección de lencería y sostiene con ambas manos bragas de colores y las lleva a su rostro. No se que pretende.

Mayo, domingo 14 Un domingo nublado es una carga difícil de sobrellevar. Parece que todos se moviesen más lento. Los brillos opacos que inciden sobre los caminantes tienen la velocidad de la melancolía.

Mayo, jueves 18 No hay nada que hasta el momento me haya sorprendido más que el rostro de un niño que pierde de vista a su madre en medio del gentío. Yo tampoco podía ver a la madre, ayer me cambiaron de posición y ahora apunto hacia mi derecha. Solo veía el rostro suplicante del muchachito y la gente que pasaba ignorándolo.

Mayo, sábado 27 Si pudiera detener esa música odiosa que suena todo el día al interior de esta tienda lo haría encantado. Lamentablemente no soy yo quien predestina mis movimientos. Tampoco es Dios exista o no.

Junio, miércoles 7 Por la dirección a la que estoy mirando venia un numero indeterminado, pero considerable, de gente. Sin embargo no supe distinguir que vociferaban y las frases de sus pancartas tampoco eran legibles. En dirección contraria a ellos estaba el receptor del odio. En un momento vi que alguien arrojo un elemento contundente y rompió la vidriera. Algunos comenzaron a entrar y a espaldas mías siguieron rompiendo cosas y tomando otras. Lo deduje por los gritos y por que los veía salir. Al de la sección de jeans hombres lo dejaron sin piernas.

Junio, viernes 9 Anoche tuve un sueño. Lo curioso es que estoy siempre en vigilia. Quizás haya sido una visión. Una imagen recurrente de luz y crepitancia.

Junio, lunes 12 ¿Qué significa cabala? Un tipo le dijo eso a otro cuando pasaron por mi lado. Quizás lo inventé yo.

Junio, martes 13 No recuerdo desde cuando estoy en esta vitrina.

Junio, sábado 17 Por el otro lado del vidrio pegaron unas letras rojas que ocupan la mitad del espacio. Dice: SODAJABER SOICERP. Ignoro en que idioma pusieron eso.

Junio, miércoles 21 Por la tarde cuando cerraron oí que alguien dijo desarmar.

Isolation

2007-09-09T16:35:00.000-04:00

-Me acuerdo de cuando era joven

-Como de “cuando era joven” si eres joven pues huevon, o que ya te estas encontrando viejo?

-O sea, no es eso, me acuerdo de cuando era mas pendejo quiero decir, recuerdo ese ímpetu de ser adolescente

-Que me estas queriendo decir?

-De no sentir la angustia de las influencias. De eso te hablo…de leer a Bukowski, Baudelaire, Dino Campana o a Pavese y de cagarse de la risa de sus métricas y siutiquerías, de llevarse ambas manos a la entrepierna y decirles “púdranse viejos de mierda” y de hacer tu propio estilo, hasta de plagiarlos descaradamente o de reinventarlos con natural insolencia como si ellos nunca hubieran existido jamás.

-Pero siempre queda esa sensación hermano. Siempre puedes estar en desacuerdo, puedes levantarte y reclamar contra lo que no te gusta

-Pero es una hipocresía sin embargo, es un intento desesperado por borrar con un gesto esa imagen reverencial que aparece en tu mente hacia el magister dixit

-Estas cagado huevon, yo creo que te quedan dos cortes de pelo y cagaste.

-Es en serio lo que te digo – me dijo, y luego desvió la mirada un poco ofendido quizás, busco a tientas el cigarrillo que había abandonado en el cenicero y le dio unos golpecitos descuidados antes de llevárselo a los labios. Como quien apretase un botón las voces de las demás personas que estaban en el bar comenzaron a desparramarse por las paredes, bajo las mesas, sobre las cabezas, por entre los hombros hasta llenarlo completamente todo con la presura de la audiencia que busca la mejor posición antes que el espectáculo comience. Yo lo miraba atento, sabía que tenía que completar su discurso y que tal vez ordenaba sus ideas. Dibuje con mis dedos el borde del vaso y soplé un poco la espuma que sobresalía.

-Escribí un Poema- me dijo tras una eternidad de pocos segundos donde visitó otras épocas – ¿quieres que te lo lea? – agregó.

-Claro que si – mi voz sonó ahogada, muy alejada al convencimiento que quise expresarle.

-La verdad no está terminado, y no sé. No logra convencerme. Nunca comenzó a interesarme para ser sincero…

-Lee luego tu cagada- le dije, esta vez confundiendo los tonos de ansiedad y persuasión.

- De un momento a otro, aparece el silencio Nítido como sospechosos tras la vitrina Sostenido en la frágil arquitectura de agujas Cae el silencio ahogando todo con su inmensidad Imponiendo su voz como un aplauso en mitad de un enjambre de luciérnagas Pareciese que un reflejo mareado…..un mareado reflejo…. -¡Fin!. Ya esta terminado - logré decirle antes respirase en busca de un desenlace improvisado.

-El enemigo soy yo. Vino la muerte y tuvo mis ojos.

Please Be Patient

2007-06-22T23:33:00.000-04:00

Cansado de escuchar las mismas voces en su cabeza?, dele una oportunidad a este sofisticado programa radial de leve manipulacion cerebral llamado The Cifuentes Experience. No oponga resistencia. Sea amable. Usted esta dormido.

Tras la intervencion comentenos sus impresiones.

Teoría

2007-04-25T22:41:00.000-04:00

Todos sabemos a ciencia cierta que la tierra se demora en girar sobre su eje (exactamente) 23 horas con 56 minutos y 4 segundos, pero al parecer tal precisión no parece resultar tan convincente cuando se trata de las apreciaciones personales. Quiero decir que la gran mayoría de las cosas en este maldito planeta suceden con una presura tal que 23 horas pueden significar fácilmente 1 segundo o viceversa, con lo que efectivamente demuestro que en el plano de la subjetividad estas medidas conmensurables no tienen asidero alguno. Todo es relativo entre un cuerpo concreto acelerado uniformemente y un campo gravitatorio uniforme dijo Einstein, producto de su gran poder intuitivo, de igual manera y siglos antes el Señor Charles Darwin se aventuraba al postular su teoría de la evolución de las especies echando por tierra viejos dogmas de la religión católica, igual escozor causo la teoría psicoanalítica de gran Sigmund Freud la cual sitúa al Ser Humano fuera de la esfera egocéntrica en la cual giraba y lo arrodilla ante sus pasiones mas internas y lo hace presa de sus pulsiones más ocultas. Yo por mi parte no deseo quedarme atrás ni pasar por esta vida sin antes exponer algunas de mis coloquiales teorías, las cuales he concluido tras años de profunda contemplación, vida reflexiva y excesos varios, que como bien dice William Blake, me han conducido al palacio de la sabiduría, desde allí expongo para ustedes algunas de mis conclusiones.

Teoría de la competencia inexistente

El resultado de esta teoría llego a mí por una suerte de estudio conductista “acción-reacción” y es producto del análisis acabado de las premisas enunciadas por mi señor padre y por un millar de padres más, según cifras de mi estudio. La frase en cuestión es “Tu no le has ganado a nadie” usted no diga que no la oído jamás por que estaría cayendo en un gravísimo error y peor aun, estaría alimentando su auto-engaño. Esta frase (TU NO LE HAS GANADO A NADIE) nos plantea una supuesta competencia, o quizás una exigencia inmediata de algún ranking o resultados favorables en alguna prueba de habilidades o alto rendimiento. Lo curioso aquí es que el interlocutor de esta frase expone a su oyente una galería de triunfos del tipo: - Yo a tu edad estaba viviendo en mi propia casa - Yo nunca fui a la universidad y trabaje toda mi vida - En mi tiempo no existían los pre-universitarios - Cuando yo era estudiante nadie tenia depresión - Si no aprendías por las buenas a palos aprendías - Yo nunca tuve computador Esta y otras frases pretenden “acentuar” aquella garrafal diferencia existente entre la figura parental que si ha ganado muchas veces por la vida y el hijo en cuestión que NO le ha ganado a nadie, ni a sí mismo en el peor de los casos. Sin embargo ignoran algunos Padres que aquella competencia donde sus hijos tienen que “ganarle” a alguien o a algo en la mayoría de los casos no es tal. Así que la próxima vez que su padre, profesor o cualquier entidad autoritaria lo violente diciéndole: -Tu no le has ganado a nadie! Usted responda: -Y quien mierda te dijo que yo estoy compitiendo? (Si quiere puede usar un tono mas respetuoso, pero lo esencial es que sea sarcástico)

La teoría del Infeliz Inmóvil

Esta teoría tiene un matiz esencialmente metafísico, pero un planteamiento sumamente simple. Consiste en lo siguiente: dicen las voces populares que “siempre hay alguien que esta peor que uno”. Tomando como punto de partida este usual refrán entonces comencemos a razonar. Supongamos que yo estoy mal y sin embargo hay alguien que esta peor que yo. Luego inmediatamente después del sujeto que esta ligeramente peor que yo viene un tercer sujeto que esta peor que yo y peor que el que esta peor que yo. Pero entonces surgirá un cuarto sujeto que tiene que estar peor que sus tres antecesores incluyéndome y obligadamente tiene que existir un quinto sujeto que este peor que yo y mis cuatro sucesores en la escala de calamidades. Si seguimos razonando de esta manera entonces mis queridos lectores nos veremos involucrados en un desfile infinito de sujetos malogrados en continua jerarquía. Por eso yo propongo esta teoría del infeliz inmóvil que consiste que en la base de nuestra sociedad debe existir este pobre diablo que este lo suficientemente mal que todos nosotros juntos para así otorgar una base a este tipo de razonamiento, de lo contrario corremos este peligro de hacer metafísica y caer en su maraña de engaños y no concluir jamás algo que establezca una base para nuestros pensamientos.

Sobre la frase “Yo vivo la vida”

Esta, mas que ser una teoría consta de una revisión acuciosa a la frase del tipo “yo vivo la vida” que me causo bastante gracia al oírla en varias ocasiones de bocas variadas que como elemento en común tenían un carácter disoluto y fiestero. La última vez que la frase salió a colación fue durante una reunión social en la cual los comensales se interrogaban unos a otros sobre que hacían de productivos en sus vidas. Fue entonces que cuando llegado su turno y apuntado por la pregunta esta persona responde: “que hago yo?....mira, yo vivo la vida”. Que cosa mas curiosa, no sabría como tomarlo, como una afirmación del tipo vitalista o quizás una frase que encierra una sutileza poética, pero la próxima vez que me pregunten que quiero hacer de aquí a 10 años mas responderé: “yo quiero morir la muerte”, por que técnicamente estoy viviendo la vida ...o no?

Nosotros Te Llamamos

2007-03-09T15:00:00.001-03:00

Cierto es que el estudiante universitario está escaso de potencial económico en la mayoría de las veces. Bueno si usted pertenece al sector privado y acaba de hacer una mueca de desconocimiento mejor será que se retire de este blog o caso contrario se entere de ciertas realidades que pueden sonarle desconocidas como la dimensión que antaño provocaba espanto. En el caso del estudiante de clase media el dinero existe en la justa medida y si jerarquizamos las inversión que con él se realiza resultaría algo como: Alcohol., Tabaco, Drogas Blandas y Fotocopias. Si, las fotocopias al último aunque paradójicamente es lo primero que mencionamos para justificar gastos ante el bolsillo parental que nos mantiene. Imagine que curiosamente usted como estudiante relacionado amorosamente con una persona que viva en otra región distinta a la suya, Santiago por Ejemplo (QUE BUEN EJEMPLO!). Pues bien, en mi caso la suma de todo lo anterior me llevo a tomar la decisión de encontrar un trabajo, decente o no, que me permitiera solventar mis vicios y cualquier situación que se me presentase. Fue así como de casualidad un día en la micro me tope con uno de esos amigos que uno ve tres veces al año, y en este azaroso encuentro saque beneficios, ya que este amigo mío me comento que viajaba a Europa a realizar estudios y debía abandonar su actual trabajo. Trabajo….abandono…interesante, razonaba yo. Le pregunte si había alguien disponible para su puesto y me respondió que no. Sin ir más lejos conseguí el trabajo, el cual consistía en pasar las noches parado fuera de un sucio Bar invitando a la gente a entrar a disfrutar del Happy Hour, de las Canciones del Karaoke., del excelente ambiente de nuestro local y un montón de charlatanerías. Todo iba bien hasta que el invierno comenzó a venirse encima y los exámenes también, sin embargo ahí me mantenía yo de pie junto a la puerta del sucio bar, junto a la lluvia copiosa y el frió penetrante, de espalda a las risas de los comensales que se embriagaban y cantaban canciones estúpidas, lidiando con borrachos insistentes, estudiando entre perreos chacaloneros y karaokes insoportables, pero al final de todo tenia mi recompensa, tenia el maldito dinero y lo invertía como se me antojase y durante los 4 meses que trabaje en ese Barucho de mierda todo marcho perfectamente, fuera del bar claro está. Hasta que tuve un problema con el dueño del local y su sexualidad dudosa, nunca he sido bueno omitiendo comentarios que se me vienen a la mente, quede cesante nuevamente. (Importante es señalar que a estas alturas de la narración ya me encontraba soltero, importante también es señalar que no detallare el por que) Sin embargo, como dice Ringo, con una pequeña ayudita de mis amigos pude sortear la escasez de recursos trabajando espontáneamente en repartición de volantes por ejemplo, lo que tenia que hacer era repartir 400 volantes de un supermercado que pronto inauguraría, lo único detestable eran las viejujas que preguntaban por ofertas, precios y esas mierdas que yo no tenia por que saberlas…como no me gusta envolverme en diálogos inútiles les inventaba un par de mentiras y seguía haciendo lo mío. Otro trabajo temporal fue en una fiesta de navidad, vigilando los juegos de los mocosos, cuidando que no se fueran de hocico al suelo, que al bajarse de los juegos tuvieran todos los miembros que poseían al subirse y evitando que se subieran mas de 5 en el mismo juego…esto lo lograba con una mirada macabra y listo todo controlado. Pero, quería algo mas seguro quería dejar la temporalidad de lado y mantenerme en algún trabajo, generar mis propias utilidades, así que con decisión imprimí una cantidad considerable de currículum vitae y los iba dejando por lo primero que se me tropezara delante mío, desde una transnacional, una cadena de grandes tiendas, un kiosco o un puesto de la feria, todos tenían primerísima importancia al momento de hacer efectiva la entrega de mis capacidades a cambio de un poco de dinero… y en todos lados, sin importar donde fuera recibía la misma respuesta: AH BUENO, NOSOTROS TE LLAMAMOS. Todavía estoy esperando llamados del Argentino Chanta que nos ofreció trabajo en una feria artesanal más trucha que pichula de travesti, de la tienda que necesitaba un estudiante para ventas, de la librería que quería un ayudante, de una que otra tienda de ropa...En fin, se les habrá perdido mi numero a la montonera de hueones?. A pesar de estas contrariedades seguí en mi incansable búsqueda por un trabajo, hasta que un día se me ocurrió mandar un mail a TG FRIDAY’S, un nuevo local de comida rápida que se abriría en el centro del capitalismo penquista: el mall plaza del trébol. Fui a una entrevista grupal donde nos pintaron el mundo de colores y encontramos la solución espiritual a todos nuestros problemas y si trabajábamos con ellos seguramente no habría mas guerras ni tampoco mas hambre en el mundo, una maravilla. El único requisito era estar a prueba 4 horas durante dos días y como el local aun no está terminado la prueba consistía en trapear pisos, vitrinas, mover mesas, lockers, todo tipo de trabajo forzado y mano de obra negrera. Y al final? Nos felicitaron, muy buena actitud muchachos, mucha entrega, mucha energía bum bum cha cha cha encantado de conocerlos y LOS ESTAMOS LLAMANDO AH? ATENTOS TODOS Y CADA UNO DE USTEDES QUE EN CUALQUIER MOMENTO SUS TELEFONOS SUENAN! Si claro, el hedor a podrido emanaba de sus mandíbulas falaces. Pero mi sorpresa sería mayor cuando me voy enterando que en realidad TG FRIDAY’S no necesitaba contratar mas gente, que sus empleados están todos contados, que ya los puestos están copados, que lo único que estaban haciendo era venderle la mula a mi y cuanto pelotudo esperanzado fue a arreglarles el local gratis a estos hijos de puta mientras se cagaban de la risa. Bastardos ojala se les llene el sucucho de guarenes de New York y avispas Africanas Asesinas infectadas con Sida y Malaria. Me desmoralicé, me sentí ofendido, pero ya estaba, que más podía hacer? Yo me ofrecí voluntariamente a participar en este engaño pensando en cosas mejores. La opción no es lamentarse sino seguir buscando otro trabajo, generar oportunidades. Fue así como llegue a una reunión de trabajo en el mismo centro del capitalismo, pero esta vez en otro local de comida rápida, se trataba de McDonal’s. Había que asistir a una reunión de grupal donde hacíamos una “ingeniosa” dinámica de grupo y luego una entrevista personal donde te aclaraban por que McDonal’s es una gran empresa, por que convenía trabajar ahí, las puertas que se te abrirían, las capacidades y habilidades que ellos podían explotar de ti y un sinfín de charlatanerías hasta que llegamos al punto crucial de “nosotros te llamamos”….y efectivamente unas horas después de llegar a mi casa recibí un llamado milagroso:

-Aló Sebastián?

-Si, con el mismo

-Hola te estamos llamando de McDonal’s para decirte que NO QUEDASTE SELECIONADO

-ah…ok

Man On The Moon

2007-03-07T16:17:00.000-03:00

Dejo en este blog, al bizarro comediante Andy Kaufman. Felipe Avello y Los Hermanos Copano son niños de pecho al lado de este genio del humor oblicuo

Pronto mas "Perro Muerto" y entradas de su fiel blogger

Perro Muerto

2007-02-24T16:07:00.000-03:00

Para variar me encontraba ocioso durante la tarde oyendo algo de música, leyendo noticias estúpidas acerca del festival de viña del mar y conectado ( era que no ) a msn. De pronto mi buen amigo Felipe me pregunta por algo de dinero y me cita a tal hora en tal lugar. No teniendo nada más que hacer acudí a tal cita respondiendo ante tan amable invitación. Y ahí estaban Felipe y Don Big, aparecido el tercer comensal, osea yo, nos aprontamos a entrar al sucucho de cervezas llamado Urbano. Una vez instalados comenzamos a vaciar nuestros envases, encender nuestros cigarrillos y darle rienda suelta a una amena conversacion. Fue así como luego de comentar presentaciones recientes y pasadas del Festival de Viña, Ambito Laboral, Situacion Universitaria y demáses llegamos al tema del Blog. Cada uno de nosotros tiene un blog ( de los presentes el dia de ayer ) y las razones de sus creadores obedecen a motivos de desahogo, terapia o simple comunicación. Fue en ese momento cuando Felipe me recuerda acerca de una "columna" que yo escribia hace unos años atrás llamada Perro Muerto , la cual hacia llegar a mis contactos a través del correo electrónico. en esos momentos cuando un blog no era un medio masivo de comunicación. Resulta que efectivamente aún guardo los pocos ejemplares que alcancé a escribir de tan mentada columna. El motivo era obvio, a través de Perro Muerto buscaba reirme de mi mismo y provocar la risa de los demás transformando situaciones "agudas" de mi vida en el más absoluto ridiculo, y de está forma mantener distancia de ellas y no darles mas importancia de las que se merecen.... cuando vez un perro muerto en mitad de la calle o te cagas de la risa de la mala fortuna o te compadeces del rigido cadaver y te lamentas bastante rato.

Es por eso que he decidido incluir aquí uno de los primeros numeros del olvidado Perro Muerto, amables lectores sin ir mas lejos aca les dejo un cadaver que todavia patalea, aprontese a leer:

Perro Muerto

Donde la ficción y la realidad se hacen una, y una no es ninguna Jamás he sido bueno conociendo a la gente, ni siquiera me entiendo a mí mismo y muy a menudo me sorprenden las pelotudeces que soy capaz de hacer, (hablo de una basta cantidad de imbecilidades), como pararme frente a una escuela de arquitectura y cantar borracho o vestirme de mujer y animar shows escolares o irme cantando sol y lluvia arriba de una camioneta de los pacos o botarle las palomitas a un señora en el centro de Concepción o cantar “somos tontos no pesados” en una iglesia en plena misa (en un estado que ni les digo) o hablarle a un teléfono o hacerme el argentino cuando estoy borracho, entre otras cosas, por eso la sentencia Socrática me queda bailando. Para que hablar de mujeres, otra complicación que ni siquiera intento descifrar, son peor que la piedra Rosetta[1], Champollion[2] se cagaria entero tratando de entender a una, a una sola y son miles, miles!!!!!. Pero bueno, a pesar de todo tienen ese inevitable don de embobarte y hacerte hacer pelotudeces mil veces peor de las que acabo de enumerar, (bueno en mi caso no?) (Si, soy bien hueón) (en fin), sin olvidar que cuando quieren ser desagradables lo son, mas que el chicle pegado en el pantalón nuevo o día lunes sin plata, bueno la menstruación y los estrógenos deben ser una carga difícil de sobrellevar supongo. Mi vida amorosa ha sido un tanto tortuosa, he tenido de todo: maniaco depresivas, extremadamente tiernas, sumamente dominantes, mayores que mi y una que otra más fogosa que el resto, en fin a mis años creí que ya lo había tenido todo, la premisa senil de... “tienes toda la vida por delante”... nunca me ha convencido, pero hubo un hecho que estuvo a punto de convencerme. Pancha se llamaba -(ojo con la protección a los involucrados)-, estudiaba en el colegio Brasil y era compañera de mi mejor amigo, kato. Fue este ultimo quien me llamó cierto día de diciembre y me dice: “hola hueón, te tengo una peguita”, la peguita en cuestión consistía en animar una fiesta de navidad para los hijos de empleados de una empresa de grúas -(sí, de grúas)-, con toda la parafernalia que ello implica: Un viejito pascuero, -(mas improvisado que la chucha y cuya gran gracia fue bajar de la segunda grúa mas alta de Chile, imaginen el estomago de ese hueón!!!)[3]-, unos payasos más truchos que los del circo Timoteo -(entre ellos kato, Carlita, Pancha y yo)-, globos golosinas, música, unos juegos inventados en el acto –(que hasta el día de hoy no entiendo de que trataban)-, y otras pelotudeces que hicieron de la fiesta infantil una bizarra jornada. Una vez cumplida la misión nos pagaron y contabilizamos el capital para invertirlo en...carnes y copete, así fue como entre en confianza con la susodicha quien me habló largamente de cuba, che Guevara, Fidel y otros menjunjes izquierdistas que conquistaron mi embriagado-(a esas horas de la noche)- corazón, lo que viene después es demasiado obvio no?, Así que imagínenlo. Una vez establecidos como pareja y post juramentos de amor eterno conocí a sus hermanos-(que eran como mil!!!)- y a su mamá; me involucre en onces familiares donde las tallas abundaban y quede denominado por sus impúberes -(y agradables)- hermanitos menores como “el pololo mas corto en la historia amorosa de la pancha” –(en fin)-, ahora él por que de tal nominativo: Se había ganado una beca para ir a estudiar medicina a Cuba y yo la conocí pocas antes semanas de que abandonara el país, así que supongo el nombre me calzaba a la perfección, era como pololear con un yogur con fecha de vencimiento en dos semanas mas, algo así.-(Era una metáfora, captaron??). La cosa es que poco antes de que se fuera definitivamente me entro un complejo drama existencial[4] que desarmo mi seguridad y me hizo cuestionarme un sinfín de hechos, como por ejemplo... Valdrá la pena seguir pololeando con la pancha??...la única respuesta que me dio mi atinado inconsciente fue: “no creo hueón yo que tu la corto antes de que la cages”... le hice caso a mis voces interiores sin sospechar las consecuencias desastrosas que iba a tener para mi integridad física. Así fue como cierto día me junté con ella y me decidí a decirle lo que estaba me estaba pasando-(justo después de que ella me dijo que me amaba y me iba a extrañar)-y bueno lo que vino después fue lo más cercano que he estado del infierno... nada peor!!!. Cuando le dije “pancha no sé si quiera seguir contigo estoy confundido” ella me miro y me dijo: Pero estas seguro por que yo... blah blah blah, le propuse que nos tomáramos una chela y que conversáramos con mas tranquilidad acerca de nuestra separación, pero creo que la invitación no fue de lo mas acertado por que una vez que el alcohol ingresó a sus venas empezó a vitorear a viva voz (y con el vaso en alto): “Salud por este hueón que acaba de patearme!!!”, Le seguí la talla la primera vez, pero después comenzó a sacarme de mis casillas y la virtud menos desarrollada en mi (la paciencia) me llevo a realizar una jugada estratégica, le dije, pancha voy al baño y vuelvo. Baje raudamente y salí del local con un alivio que duraría menos que un curado en bicicleta por que a las pocas cuadras de andar sentí que alguien venia corriendo en dirección mía y pensé: “conchemimadre y ahora que mierda hago!!”...fue entonces cuando vi su odio manifestado en una desencajada mueca y... en un gancho de derecha que se dirigía directo a mí. Recibí tal asestado golpe con dignidad e ignorando sus dotes púgiles me propuse amenizar la romántica velada con una conversación de adultos, no sé si el segundo mangazo quiso decir sí o no... fue entonces cuando mi voz interior, siempre buena consejera, me dijo: “chevi, ignórala”... y así lo hice, ignore sus patadas y combos hasta el paradero, la ignore arriba de la micro, la ignore caminando a mi casa y la ignore en mi casa, todo con una perfecta elegancia y dignidad, lo que no pude disimular fue el pequeño orificio que le dejo a mi polera-(mencione que me tironeo??)- pero bueno hice lo que pude. La verdad es que al principio no entendía nada, me dije: “yo estoy loco pero esta mina la cago!!!”, Bueno supongo que todas las cosas pasan por algo no??, Que se yo, como dice el refrán: “detrás de todo gran hombre hay una gran mujer, y detrás de ambos un gran travesti”

Notas Al Pie

[1] Se trataba de una piedra de basalto negro y forma irregular que contenía una inscripción en tres lenguas y tres sistemas de escritura: el griego antiguo y dos clases de egipcio, idioma representado en escritura demótica y en jeroglíficos, los que llevaban siglos sin usarse en esa nación. (¿Extraño no?, Ahora me entienden.) [2] Descifró la piedra Rosetta, (aun así no entendería jamás el síntoma premenstrual) [3] De hecho era la segunda grúa mas alta de Chile, y para bajar al viejito pascuero tuvieron que hacerlo usando el efecto péndulo. Una vez que el viejito pascuero estuvo en tierra firme exclamó con singular tono: Ho Ho Ho!!!, Casi me cago allá arriba Ho Ho Ho!!! [4] Complejo que llamaremos “confusión”, que me ha pasado con todas las minas con las que he estado, bueno aun no lo entiendo, cuando lo haga les explico (será clínico??)

Búsqueda Frenética

2007-02-19T16:27:00.000-03:00

Cierto es que me gusta el Rock&Roll, que tengo gustos bastante definidos en cuanto a música, que soy reacio a aceptar que otras bandas hagan covers de The Beatles, que creo que el año 1967 fue un Clímax en cuanto a producción musical y que varios de mis amigos me huevean por mi excesivo fanatismo en materia musical y me llaman Pirincho Cárcamo...Bueno, es irónico como lo dicen, es mas bien algo como: "Ay ella la Pirincha Cárcamo, ella la conocedora, ella la Alfreda Lewin"...ese es el tono mas o menos...y otra gran verdad es que no toco ningún instrumento. En guitarra me se todas las notas de la escala y una que otra mas rebuscada, pero ahora de tocar una canción entera ni hablar, por que recuerdo con exactitud el track list del Álbum Blanco pero las notas de una canción no soy capaz de retenerlas por mas de 2 minutos. En batería solo se lo que aprendí mirando a mi hermano Pablo, pero el es quien toca casi tan armoniosamente como John Bonham, lo mío es solo humorada. En Armónica me se una que otra canción de Bob Dylan, Beatles y "Piano Man" de Billy Joel evidentemente, aunque esa la sabe cualquiera...pero de mi escaso repertorio no salgo. Soy una especie de estudioso del Rock&Roll, pero todas no me las sé, y cada vez que escucho una canción que me gusta y desconozco su autor me empeño en perseguirla hasta tenerla sonando en mis parlantes, mi orgullo musical no soporta ese hiato de desconocimiento y me torturo casi de manera psicopática, es por eso que al lograr dar con el nombre detallado de la canción y su autor siento una suerte de orgasmo auditivo, como el cazador que ve a su presa cayendo delante de si, como el dueño de un auto que acaba de ser enchulado y el negrito buena onda le saca el cacho, De este maravilloso fenómeno recuerdo tres casos puntuales que me han dejado con una satisfacción incomparable. El primero de ellos ocurrió cuando cursaba tercero medio y antes de partir a mis labores escolares prendí la tele en busca de algún video que relajara mis pupilas, fue así como me encontré justamente con unos tipos totalmente enjutos, danzando un baile frenético y gritando de manera rabiosa como si alguna esquizofrenia intentara salir de sus amplificadores, la cosa es que solo alcance a percibir de ellos un repetitivo estribillo "get away get away send transmission for the one armed scissor" , me engancho bastante la onda epiléptica de estos tipos, pero antes que el nombre de la banda en cuestión apareciera en la tevé mi padre, un fanático acérrimo de la puntualidad interrumpió mi éxtasis y me llevo hacia los oscuros sarcasmos de la sala de clases. Como no tenia Internet en ese entonces y nunca he sido fanático de la pantalla chica tuve que quedarme con la duda y me consolaba cantándome a mi mismo "get away get away...." ( A esa altura ya había olvidado el resto )...entonces sucedió que tres años mas tarde prendo la teve y veo a dos tipos esqueléticos y con unos peinados que me parecían similares moviéndose y cantando de manera familiar...eran ellos, por fin había dado en el clavo....ante mi estaban The Mars Volta haciéndome el gran favor de sacarme una horrible duda de años. Gracias a este encuentro cercano entre Mars Volta y yo pude dar con su anterior banda, At the Drive In, y el tema que tanto anhelaba oír no era nada mas ni nada menos que "One Armed Scissor" y mejor aun, gracias a la existencia de un amigo incondicional e intimo como es Youtube pude darme el lujo de ver el mismo video que llamo tanto mi atención allá por mis 16 dulces años repetidas veces como se me antojase, oh cuanto placer!.

El segundo de estas aisladas persecuciones frenéticas sucedió el año 2004, lo curioso de esto es que el lugar físico donde se desarrollo la acción fue sobre una micro, que tiene esto de curioso?, pues el hecho de que difícilmente me quede gustando una canción que escuche en una micro, debido a que el repertorio que puede oírse dentro de la locomoción colectiva me causa total rechazo. Para nadie es desconocido que por el sistema estereofónico de una micro circulan las más siúticas canciones de Arjona y las más picarescas cumbias villeras y precisamente nada de lo que pueda oír en mi trayecto me va a quitar el sueño, muy por el contrario provoca mi sueño…ese día iba acomodado en el ultimo asiento del bus totalmente aletargado y despertando de vez en cuando para verificar en que parte del recorrido iba, luego volvía a dormir, sucedió que de pronto quizás por algún movimiento involuntario del señor chofer la estación de radio cambio hacia una cuya parrilla musical es totalmente de mi agrado y ahí estaba…sonando majestuosa, sacándome de golpe de mi modorra seduciéndome maliciosamente por el total desconocimiento sabiendo que cuando terminara de sonar yo iba a quedar con la duda clavada y esa angustia horrible me iba a reclamar a gritos que la atendiera. Efectivamente fue eso lo que sucedió, termino la canción y yo solo me quede con fragmentos de ella, nada mas, la escena de este crimen solo tenia una frase: “i’ll put a spell on you”….que hacia yo con eso?. Llegué a mi hogar y me dirigí a otro de mis grandes amigos, el señor Google, que lo que no lo sabe lo inventa, así que a fe ciega en su motor de búsqueda tipie las pistas que este affaire musical me había dejado…fue peor, solo me encontré con el hecho facto de que I’ll put a spell on you es una Canción de Creedence Clearwater Revival grabada en 1968, original de Jay Hawkins, blah blah blah, solo mas dolor para mi orgullo. Eso hasta que comencé a atar cabos y escuche a Sergio Cancino en su entonces programa “Fonosintesis” de la misma radio en donde había sonado la mentada canción, así que le escribí un flamante mail dándola indicaciones precisas del día, hora, sensación térmica y condición geográfica del momento en que oí la canción. La respuesta fue precisa: se trataba de Aqualung y su canción Strange & Beautiful….ah, esa maravillosa sensación otra vez. Justicia divina.

El tercero de estos momentos de conexión oculta y mística entre yo y la música acaba de ocurrir hace tan solo unos instantes. Resulta que unos días atrás mi padre y yo nos dirigíamos en auto hacia el supermercado y me puse a sintonizar al azar hasta que me encontré con un ritmo cautivante, acento británico, letra sumamente irónica y una voz totalmente encantadora…lamentablemente y para colmo llegamos con prisa a nuestro destino y tuve que abandonar la melódica composición contra mi voluntad, sin embargo el aburrimiento de un Domingo puede resultar producente, ya que motivado por esto mismo buscaba yo videos en Youtube de la presentación de Oasis en el show de Jolls Holland y cometí el grato error de clickear sobre el link de Jarvis Cocker, cual no seria mi sorpresa cuando el mismo flacucho de Pulp me comienza a cantar “Don’t let him waste your time” de manera coqueta e insinuante…no hice mas que sonreír y pensar: “te encontré”.

You know someone said that the world’s a stage

2006-10-23T11:55:00.000-03:00

El dramaturgo William Shakespeare sentenciaba que todo el mundo es un escenario, con esta frase Elvis celebraba el cinismo de aquella nena que fingia su amor y se preguntaba si estaria sola en casa recordando melosas escenas de tiempos pasados. Es sobre este amplio proscenio que se desarrollan momentos memorables y algunas ágiles y curiosas mentes se encargan de capturarlos en fotogramas, añadiendole cuotas de ficción necesarias para arrancar un poco del estancado realismo. Una buena película siempre es agradable, considero que la frase "mi pelicula favorita" es quizas poco generosa. en mi caso el favoritismo apunta hacia LA NARANJA MECÁNICA, pelicula que carga con gran cuota de sentimentalismo, ya que fue una de las primeras que me indicó un camino diferente, un ángulo distinto por aquellos días colegiales en que por primera vez Alexander de Large aparecia ante mis ojos. Como poder olvidar aquella escena que tan exquisitamente retrata Stanley Kubrick: Los drogos uno por uno caminando en puntas de pies al sonido de los compases de "La Gazza Ladra" de Rossini hacia la casa del Malogrado escritor y su Esposa, luego la excusa del accidente y las puertas hacia la ultraviolencia se han abierto. Alexander De Large y Compañia golpean, violan, ultrajan y cantan bajo la lluvia mientras todo esto sucede hermanitos. Toda una crítica a la psicología conductista, toda una gran metafora en pantalla cuando finalmente nuestro rehabilitado protagonista sonrie ante los flashes de la prensa sensacionalista mientras imagina que una voluptuosa señorita monta su sexo y bizarros personajes aplauden su gracia. Sin embargo un par de años antes que ClockWork Orange se clavara en mi pupila había ocurrido un hecho traumático entre el cine de culto y yo. El séptimo arte si quiere puede educar, actuar de moderador, puede ser justiciero y hasta enamorar, pero tambien tiene la capacidad de traumar y angustiar. Lo recuerdo bien, fue una noche de Domingo cuando Canal 13 transmitia sus notables Grandes Eventos y el gran evento de aquella noche dominical no fue otro que Midnight Express de Alan Parker. Billy Hayes un estudiante norteamericáno es atrapado en Estambul con un cargamento no menor de drogas y es juzgado de manera exagerada y arbitraria por las autoridades Turcas, esto sumado a la inoperancia de su abogado y a la actitud turbia de sus corruptos carceleros hacen de su presidio una experiencia de horripilancia absoluta en donde protagonista y espectador se adueñan de una tensión constante que se eleva peligrosamente hacia un climax para luego descender de la manera mas preciada y elocuente. La imágen final muestra a nuestro querido Billy Hayes saliendo por la puerta principal del recinto penitenciario vestido de policia [uniforme que le robó al jefe del cuartel luego que este intentara violarlo] y al caminar unos pasos comienza a correr de manera desaforada hacia una libertad tan invisible como palpable, juro por Dios [exista o no] que ha sido la Escena que más alivio me ha causado en mi vida cinematográfica. Celebro y envidio aquella precisión y sutileza de quienes situados tras una camara y un buen guión pueden inmortalizar una historia, un relato y una escena. Su imágen tan frágil en concepto va tomando su fuerza de las impresiones que le roba a las pupilas atentas. No amarás, del Polaco Krzysztof Kieslowski es una película sencilla, de fotografía lineal y su guión es universal. Tomék de 19 años y vida rutinaria esta obsesionado de Magdalena una mujer treintañera que vive su vida liberlamente y sin ningún tipo de prejuicios. Tomek la espia dia tras dia por sus prismáticos llegando a calcular cada uno de los movimientos del objeto de su deseo. Tomek se ofrece voluntariamente a repartir las botellas de leche para asi poder golpear la puerta de su amada. Cierto día un desengaño se apodera de Magdalena y para aliviar su dolor quiere beber un sorbo de leche que termina derramando sobre la mesa, acto seguido se hecha a llorar [sobre la leche derramada]. Tomék la observa y puede sentir la punzante tristeza que se apodera de su amada Magdalena. En la escena final el enamorado joven esta tendido en cama, reposando el intento de suicidio que habia tenido, Magdalena está en la habitacion, observa a través de los prismáticos de Tomék y se ve a ella misma llorando sobre la leche derramada, sin duda un cuadro de sutileza y belleza conmovedores, una metáfora muy fina de empatia y lenguaje. No soy un cinéfilo ni mucho menos, no pretendo darmelas de gran conocedor de séptimo arte y tampoco soy un critico de cine, es solo que aprecio esos momentos de intimidad entre las metaforas visuales y yo, Pelicula Favorita quizas tenga Una y señalada puntualmente, pero escenas favoritas tengo varias coleccionadas en la memoria y la retina, de la misma manera en que Toto se sienta en el viejo Cinema Paradiso a ver uno por uno los besos censurados que Alfredo había coleccionado para el.